TANTA DOR

foto:elaine borges

Foi impossível convencer a Baby olhar as notícias do dia junto comigo. Preferiu ficar de costas pra televisão. Daí entendi: ela também está muito indignada e evita ver tanta dor, tantas mortes, principalmente das crianças, inocentes criaturas, vítimas de um conflito que não tem data pra terminar.

CRIANÇAS, AS MAIORES VÍTIMAS

Os números são impressionantes: 275 crianças mortas na Faixa de Gaza e mais de 1362 feridas. Os direitos das crianças – as maiores vítimas – estão sendo violentamente desrespeitados. Segundo a ONU, 40% das vitimas são mulheres e crianças.


Os números foram divulgados ontem, em Genebra, pelo Comitê sobre os Direitos das Crianças da Organização das Nações Unidas. No comunicado o Comitê, integrado por 18 especialistas, declara estar “profundamente preocupado com os efeitos devastadores que a atual ofensiva em Gaza está tendo nas crianças. Centenas delas morreram ou ficaram feridas, muitas em estado grave. Outros perderam seus entes queridos”.



E continua a nota: "As crianças estão tendo também graves dificuldades para ter acesso à ajuda humanitária. E os efeitos emocionais e psicológicos destes eventos em uma geração completa serão muito graves".


Também representantes da Unicef nos territórios palestinos informam que não há lugar seguro para a população. Há imensas dificuldades também para suprir a população de Gaza com água potável, medicamentos e comida durante a breve suspensão dos bombardeios. Há filas enormes de pessoas para se abastecer de água. As imagens publicadas na mídia internacional são de pura dor: crianças mortas com seus corpos colocados lado a lado. Os pais, revoltados, choram a morte dos filhos, sobrinhos, amigos. Não há médicos suficientes e muito menos locais para atender o grande número de feridos.


“É impossível salvar vidas”, lamentam as equipes que tentam aliviar a imensa dor dessa ofensiva israelense que entra hoje no 19º dia e não há ainda data marcada para o término do conflito entre Israel e o Hamas.

TERNO DE REIS

Hoje é Dia dos Reis. Para lembrar a data, reproduzo um dos tantos relatos do livro Vozes da Lagoa, redigido e pesquisado por mim, em co-autoria com Bebel Orofino e fotos de Suzete Sandin.

O SABOR DA MELANCIA

Rosalina – Morro do Badejo (*)

Eles vinham cantar Terno de Reis na porta da casa da gente.
Era o Eritiano, a Olinda, o Vitor, marido dela, e mais um outro.
Tocavam violão, outro tocava gaita e mais uma varetinha de ferro,
que eles batiam com uma faca.
Naquele tempo, tinha muito Terno de Reis, agora não tem mais
nada, acabou-se tudo...
Vinha gente lá do Campeche, até do Ribeirão cantar aqui.
Naquele tempo, não havia rádio, era só aquelas luzinhas de candeeiro.
As cantorias, a gente ia aprendendo, uma cantava,
e a gente cantava igual.
E eu gostava, acompanhava.
Eu e minha mãe íamos lá no Rio Tavares ver cantar Terno.
A minha mãe dizia:
- Vamos embora?
- Não, mãe, está tão bom aqui, está tão gostoso!
No caminho tinha muita roça de melancia e eu roubava.
Na beira da estrada, nós partíamos a melancia e,
enquanto o Terno de Reis estava lá, cantando, nós estávamos cá, comendo melancia. Ah, era tão bom!

(*) Rosalina Martins nasceu no Morro do Badejo (“lá em cima do morro”, como ela gostava de dizer), na Lagoa da Conceição, em 1921. Mulher do seu Lócio, são deles alguns dos relatos que colhemos para escrever o Vozes da Lagoa.

MAIS ENCHENTE

foto:elaine borges

Após intensas chuvas, mais uma vez Santa Catarina está com parte de seu território com alagamentos. Desta vez é a região sul. São duas mil pessoas desabrigadas. O Km 412 da BR-101 está interrompido e talvez volte a ser liberado só na quarta-feira. Tem motoristas totalmente inpedidos de seguir para seus destinos. E, pra completar, na noite de sábado ventos de mais de 80 km por hora causaram medo e pânico cá na Ilha. Barcos dos pescadores foram arrastados para a terra, galhos de árvores, pontos de ônibus, telhados, foram levados pelos fortes ventos. A bruxa por aqui está solta. Como me disse um motorista "se eu fosse turista, jamais escolheria Santa Catarina pra veranear". Pode ser exagero, mas curtir o litoral nesta temporada está bem complicado. Há que ter paciência.

Em Florianópolis, o dia permaneceu ensolarado.

MINHAS ORIGENS

Encontrei Minhas Origens

Oliveira Ferreira



Encontrei minhas origens
em velhos arquivos
....... livros
encontrei em malditos objetos
troncos e grilhetas
encontrei minhas origens
no leste no mar
em imundos tumbeiros
encontrei em doces palavras.
..... cantos
em furiosos tambores
....... ritos
encontrei minhas origens
na cor de minha pele
nos lanhos de minha alma
em mim
em minha gente escura
em meus heróis altivos
encontrei
encontrei-as
enfim me encontrei.

A MORTE DE UM POETA

Oliveira Silveira(1941/2009)

Morreu Oliveira Silveira. Morreu um conterrâneo. De Rosário do Sul. Amava tanto sua terra que pediu que suas cinzas fossem lançadas lá, talvez no rio Santa Maria, ou no Ibicuí. Essa informação eu não tenho. Sei que no dia 1° de janeiro, às 23 horas, morreu, em Porto Alegre, um grande homem. Tinha 67 anos. Foi professor, poeta, escritor e, antes de tudo, um grande lutador contra a discriminação racial e idealizador do Dia Nacional da Consciência Negra - 20 de novembro.
Tinha dez publicações, textos em antologias como “Cadernos Negros”, “Razão da Chama”, além de poesias publicadas no exterior.
Em uma entrevista ao Portal Afro ele explicou porque o 20 de novembro foi a data escolhida para Dia Nacional da Consciência Negra:
“O 20 de novembro começou a ser delineado em encontros informais na Rua dos Andradas, aqui em Porto Alegre. Estávamos em 1971. Reuníamo-nos e falávamos muito a respeito do 13 de maio, do fato desta data não ter um significado maior para a comunidade. A partir desta constatação comecei a procurar outras datas que fossem mais significativas para o movimento. Comecei a estudar a fundo a história do negro e constatei que a passagem mais marcante era o Quilombo dos Palmares. Como não havia datas do início do quilombo, tampouco do nascimento de seus líderes, optei pelo 20 de novembro”.
Também gostava de lembrar como começou a escrever:
“A literatura surgiu em minha vida na época em que ainda morava em Rosário. Minha infância foi marcada pela poesia popular, quadrinhas e versos de polca entoados durante os bailes campeiros. Ritmos típicos do meio rural gaúcho. É um momento especial, onde as mulheres tiram os homens para dançar e aí se cantam versos, o par diz uma quadrinha um para o outro, começando pelo rapaz e respondida pela moça. Também me lembro dos "causos" contados pelos mais velhos na cozinha, ao redor do fogareiro. Essas narrativas são um substrato da minha literatura.
Mais adiante tive contato com livros e comecei a escrever. Em 1958 publiquei meu primeiro poema, num jornal de Rosário. Isso foi muito importante para o início de minha carreira”.

Morreu um militante negro, um poeta e, antes de tudo, um eterno lutador contra o racismo que, em pleno século 21, há ainda quem não admite que somos todos iguais.

FIM DE FESTA

foto:elaine borges

Champanhe, lentilha, folha de louro, uvas e os votos de sempre: muita saude, muita paz, muito amor... E assim foi a festa, com votos de "muito dinheiro no bolso, saude pra dar e vender".

NADA SABEMOS

Ficamos, eu a Bibi, fazendo um rápido balanço do ano que hoje termina. Foi um papo rápido: muita tragédia, a crise mundial, cujos reflexos certamente atingirão nosso país, lembrei dos que se foram e aí reli a frase do colunista Marcos Nobre, na Folha de ontem, ao relembrar o ótimo conto do James Joyce, Os Mortos, do livro Dublinenses (que já transcrevi trechos no blog, em 2003) quando ele cita parte do discurso do personagem Gabriel Conroy na festa de Dia dos Reis na casa das tias: "Em encontros como este, sempre nos ocorrem tristes recordações: lembranças do passado, da juventude, de mudanças, de rostos ausentes, cuja falta sentimos. Nossa passagem pela vida é marcada por muitas dessas recordações e, se tivéssemos de pensar nelas todo o tempo, não nos sobrariam forças para desempenhar corajosamente nossas tarefas entre os vivos".

Pois em festas dos finais de ano há sempre lembranças dos que se foram e que sempre sentimos falta: dos nossos pais, amigos, parentes, que só ficaram nas nossas memórias. Mas a gatinha não quis me ouvir. Preferiu dormir de maneira um tanto desajeitada no sofá da sala. Eu queria apenas lembrar do ano que marcou o centenário da morte do Machado de Assis, dos cem anos de Guimarães Rosa, se vivo fosse... Queria lamentar a tragédia causada pela chuvarada em Santa Catarina... Seria um balanço um pouco triste, é verdade. Mas queria também falar de otimismo, de paz.... E também de esperança: esperar que não sejamos afetadas tão duramente pela crise mundial que já desempregou tanta gente por este mundo afora; queria dizer pra Bibi que ainda tenho esperança por um mundo melhor, mas ela pouco me ouviu. Aí lembrei também de um aforismo de Fernando Pessoa quando diz "O homem não sabe mais que os outros animais; sabe menos. Eles sabem o que precisam saber. Nós não" (do livro Aforismos e Afins - Companhia das Letras). Daí dei razão a sábia gatinha: melhor saber só o que é preciso saber. Não se antecipe aos fatos. Viva um dia atrás do outro. E aí, quando anunciarem que chegou 2009, pense que é apenas a mudança de um número no calendário. E siga outro conselho do Fernando Pessoa: "Se o nosso espírito pudesse compreender a eternidade ou o infinito, saberíamos tudo. Até podermos entender esse facto, não podemos saber nada".

foto:elaine borges

ANTES DO TELHADO

UM AMIGO

Nei é um amigo de longa data. Que, como eu, chegou cá na Ilha há décadas, sumiu, andou por aí, e retornou. Sou uma das raras leitoras que tem seu primeiro livro de poesias - Outubro - (esgotado), publicado em 1975.

Pois o Nei publicou minha foto Mascote (abaixo) no seu blog, ilustrando sua bela crônica Antes do Telhado.

O que me deixou muito envaidecida.

Nei Duclós


Vi a coruja na ponta do telhado. Vertical, fazendo pose no entardecer. O periscópio do olhar transmite a impressão de corpo retorcido, fora de prumo. Ela apenas está atenta, girando a cabeça enquanto o corpo, imóvel, imita uma espiral. Seu canto é o silêncio, a sabedoria dos ouvintes.

Calada, como fruto em fim da feira, exibe a presença descartável quando acendem as luzes da aldeia. Quase não se vê o vulto que se apaga como as ilustrações de livros obscuros. Mas ela está lá. Seu segredo é que nada anuncia.

Ela se encerra, como um cofre de vime. Guarda-se em penas, desenhos mortos, pincéis de espinhos. A coruja trafega no lusco-fusco das celebrações ocultas. Existia antes do telhado, antes mesmo do terreno baldio cercado, antes do século, da História, da trilha. Já montava guarda quando nem pátria existia. Compartilhava o assombro dos habitantes do trovão, da nudez dos gigantes, das pedras trabalhadas em alfabetos perdidos. Percebia os invasores armados de velas, sabres, varíolas. Sabia o desfecho, já que pousa no telhado há uma eternidade.

Eu a conheço porque se identifica. Não que pronuncie seu nome ou faça algum gesto repetido. É porque habitamos esse chão comum do universo imperfeito. Temos noção exata do pensamento um do outro. Já fervemos em caldeirões, escapamos de armadilhas, sobrevoamos lobos. Agora jogamos no mesmo time.

Imagino tudo, menos o fato de que continua ali, na véspera dos fogos. Talvez não seja o mesmo exemplar que incendiou os antigos.

Mas é feita da mesma natureza, obedece ao impulso que a gerou. É um modelo de criatura que se reproduz na posição ereta das efígies. Lembra um signo, representando alguma nação que perdemos. Ou será o anúncio dos parentes que chegam novamente para ver a festa?

Na quina, avessa ao mundo, a coruja esconde um labirinto. Ao primeiro estrondo, ela voa em curva, como se um gesto imaginário desenhasse a linha de sua desistência.

Mas um duende permanece, mesmo que o sol rebente e a noite seja devorada na fervura das estrelas. A coruja é o verão, ambiente de sonhos. O Ano Novo é apenas o guardião de sua asa, fio de suas garras, brinco de realeza.


RETORNO 1. Imagem desta edição: Mascote, foto de Elaine Borges. Achei que tem tudo a ver com a crônica, apesar de o pássaro que está na beira do barco não ser uma coruja. Mesmo que fosse outro texto, esta seria a ilustração. Foto absolutamente magnífica da grande jornalista que aportou aqui na ilha há décadas. 2. (*) Crônica publicada hoje, dia 30 de dezembro de 2008, no caderno Variedadesdo Diário Catarinense.

MASCOTE

foto: elaine borges

Cenas do cotidiano de quem mora em uma Ilha: uma gaivota, um barco, e a lagoa.